Kira es la última heredera de la Casa Báihǔ (白虎) — los Tigres Dorados del Oeste, el linaje noble más poderoso del mundo conocido. Un titular que nunca quiso. Criada entre espejos, etiqueta y vigías, llevaba un nombre que las otras familias solo saludaban desde una respetuosa distancia. Hasta la noche en que los espejos se hicieron añicos y los guardias enmudecieron: sus padres fueron asesinados. ¿Qué le queda a una tigresa que de pronto se encuentra sola en la jaula de su propio origen?

Ser descarada. Replicar. Ser lo bastante terca como para no dejar que el duelo la repare.

En su camino, Kira aprende lo que significa de verdad la amistad — y la palabra aún mayor detrás de ella: confianza. Dentro de ella arde una justicia que no pregunta por rango, ni por nombre, ni por precio. Queda una sola pregunta: si también para sí misma encontrará alguna vez la paz — o si la llama que la habita, tarde o temprano, devorará todo a su alrededor. Sanación o destrucción.

Jade es liebre, huérfano y monje — tres palabras que ya forman una biografía entera. Maestro Haku lo acogió de recién nacido, antes incluso de que sus ojos pudieran ver el mundo; desde entonces, los muros del templo son su único hogar. Nunca ha comido en platos de oro como Kira; un cuenco de sopa tibia le basta, preferiblemente a solas — porque quien fue abandonado por sus padres aprende temprano a contar con la soledad. Lleva dentro un corazón de liebre.

Por supuesto, es una liebre. Pero de la rara especie: tiembla, inspira, exhala y aun así avanza. Cuando un comerciante del mercado patea a un mendigo, Jade aparece de pronto en medio — pequeño, calmo, con un coraje que triplica su estatura. La tradición la lleva como segunda piel, la disciplina es su patria, el entrenamiento diario su amigo más fiable.

¿Sabe también reír? Nadie lo ha pillado nunca. Quizá porque nadie se lo ha preguntado bien. Kira y Feya, en cualquier caso, seguirán intentando atravesar ese muro de silencio — pregunta tras pregunta, sonrisa tras sonrisa.

Maestro Haku es el último maestro de una escuela cuyo nombre solo permanece en viejos pergaminos. De día enseña a los niños del pueblo escritura, respiración y postura; de noche afila hojas que ya nadie se atreve a empuñar.

Para Kira es un acertijo con barba — cortésmente distante, inflexiblemente preciso, y el primer adulto que ni la tutela ni le teme.

Donde otros querían meterle la etiqueta a golpes, Haku le enseña a poner un único trazo de tinta capaz de hacer callar al mundo durante un suspiro.

Le gusta hablar en acertijos. «A una sombra no la vences con la hoja», dice a veces. «Solo con luz.» Frases como esa se anidan en silencio en la cabeza de los niños y solo brotan cuando los propios niños viven aquello que Haku ya había dicho. Hasta entonces, lo que ha dejado sobre todo en la cabeza de Kira son signos de interrogación, ordenados como pinceladas en un pergamino. Pero en los momentos decisivos él está allí — aunque otros días parezca que la nueva generación le saca la última gota de tinta de la mano.