Kira est la dernière héritière de la Maison Báihǔ (白虎) — les Tigres d'Or de l'Ouest, la plus puissante lignée noble du monde connu. Un titre qu'elle n'a jamais voulu. Élevée parmi les miroirs, l'étiquette et les sentinelles, elle portait un nom que les autres familles ne saluaient que de loin, par déférence. Jusqu'à cette nuit où les miroirs se brisèrent et où les gardes se turent : ses parents furent assassinés. Que reste-t-il à une tigresse soudain seule dans la cage de sa propre naissance ?

Être insolente. Répliquer. Être assez têtue pour ne pas se laisser réparer par le deuil.

Sur sa route, Kira apprend ce que veut dire l'amitié — et le mot bien plus grand qui se tient derrière : la confiance. En elle brûle une justice qui ne demande ni rang, ni nom, ni prix. Une seule question demeure : trouvera-t-elle un jour la paix pour elle-même aussi — ou la flamme qui l'habite finira-t-elle, tôt ou tard, par dévorer tout autour d'elle ? Guérir ou tout brûler.

Jade est lapin, orphelin et moine — trois mots qui forment déjà toute une biographie. Maître Haku l'a recueilli nourrisson, avant même que ses yeux ne s'ouvrent au monde ; depuis, les murs du temple sont son seul foyer. Il n'a jamais mangé dans des assiettes d'or comme Kira ; une soupe tiède lui suffit, de préférence seul — car celui qui a été abandonné par ses parents apprend tôt à compter avec la solitude. Il porte en lui un cœur de lièvre.

Bien sûr, c'est un lapin. Mais de l'espèce rare : il tremble, inspire, expire et puis y va quand même. Quand un marchand donne un coup de pied à un mendiant, Jade se trouve soudain au milieu — petit, calme, avec un courage qui dépasse trois fois sa stature. La tradition lui sert de seconde peau, la discipline est sa patrie, l'entraînement quotidien son ami le plus fiable.

Sait-il rire aussi ? Personne ne l'a jamais surpris en flagrant délit. Peut-être parce que personne ne lui a jamais vraiment posé la question. Kira et Feya, en tout cas, ne cesseront pas de creuser ce mur de silence — question après question, sourire après sourire.

Maître Haku est le dernier maître d'une école dont le nom ne survit que sur de vieux rouleaux. Le jour, il enseigne aux enfants du village l'écriture, le souffle et la posture ; la nuit, il aiguise des lames que plus personne n'ose porter.

Pour Kira, c'est une énigme à barbe — poliment distant, intransigeant de précision, et le premier adulte qui ne la traite ni en enfant gâtée ni en menace.

Là où d'autres voulaient lui inculquer l'étiquette à coups de bâton, Haku lui apprend à poser un seul trait d'encre qui fait taire le monde le temps d'un souffle.

Il aime parler par énigmes. « On ne vainc pas une ombre avec la lame », dit-il parfois. « Seulement avec la lumière. » Des phrases comme celles-là se logent doucement dans la tête des enfants et n'éclosent qu'au moment où ces enfants vivent eux-mêmes ce que Haku a dit jadis. En attendant, ce qu'il a surtout déposé dans la tête de Kira, ce sont des points d'interrogation, alignés proprement comme des coups de pinceau sur un rouleau. Mais aux instants décisifs, il est là — même si, les jours plus calmes, il a parfois l'air que la nouvelle génération lui tire la dernière goutte d'encre des mains.