Dopo la notte non venne alcun conforto. Venne la rugiada che lavò le schegge degli specchi, e un vento che lasciò i portoni aperti. Kira uscì senza sapere dove. Uscì perché, dentro, non era rimasto nessuno a trattenerla. A volte un regno comincia nell'istante in cui un bambino varca la soglia.

Il mondo non le mandò risposte. Le mandò compagni. Una sorella rossa di ombre e lame che non chiese mai permesso. Una madre severa di legno e brace che le impose tè e verità — entrambi roventi. Un maestro che dava enigmi invece di ordini, e un monaco silenzioso che semplicemente camminava al suo fianco, come se il silenzio stesso fosse un voto.

Ma la pace è una candela in una sala piena di respiri. Le antiche casate cominciarono a sussurrare. Debiti che nessuno voleva più pagare tornarono a riscuotersi. E là dove si era distolto lo sguardo troppo a lungo, si raccolse qualcosa che non aveva più bisogno di un nome. I demoni non erano mai stati lontani — aspettavano solo che il mondo dimenticasse come vederli.

Una ragazza, quattro compagni, e una domanda che nessuna mappa contiene: come si guarisce un mondo che ha imparato a sanguinarsi addosso? Forse non con la lama. Forse con canti. Forse con ciò che fa una tigressa quando si rifiuta di tacere.

Qui finisce il prologo. Ciò che ora comincia è la saga stessa.

Il mondo dopo il prologo non è il mondo di prima. Ciò che era racconto — la muraglia a nord, i boschetti di bambù, il villaggio dello Specchio Profondo — diventa terra sotto i piedi di Kira. Non è più l’erede che deve nascondere il proprio nome. È la tigre che porta quel nome, e lo difende ogni giorno di nuovo.

I compagni diventano famiglia. Ma le vecchie case hanno memorie che sopravvivono alle loro mura. Messaggeri arrivano con sigilli contraffatti. Ponti bruciano in notti in cui nessuno dovrebbe accendere fuoco. E Kira impara che la speranza non è un dono — è una decisione che si prende ogni mattina di nuovo.

Non dimenticare mai per cosa lottiamo. Per cosa andiamo avanti. Per la speranza che uno specchio rotto mostri più di una parete intera di specchi. Per ogni respiro che la notte non si prende. Questa saga comincia adesso — e appartiene a chi sceglie di camminare con essa.